samedi 2 février 2019

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Le rapport de police concluait que le père n’était pas arrivé plus loin parce qu’il avait aidé Fred à se cacher. C’était à cela qu’il avait employé la dernière minute de sa vie. Puis il avait rencontré le meurtrier en se dirigeant vers l’escalier. C’était un scénario tout à fait plausible. Mais il y avait pourtant quelque chose qui clochait. Le meurtrier frappe à la porte. La mère ouvre. Meurt. Le garçon de huit ans dans la cuisine. Meurt. Là, le meurtrier devrait voir le plus jeune se précipiter à travers la cuisine. Pourquoi ne pas l’avoir abattu là, à ce moment ? 

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Avait-il besoin de recharger ? Ursula avait vérifié, un Benelli Supernova pouvait contenir quatre cartouches dans son chargeur plus une engagée dans le canon. Une personne montrant un tel sang-froid devait être parfaitement préparée et avoir une arme entièrement chargée. Le contraire serait surprenant. Dans ce cas, il lui restait au moins deux cartouches. Il n’en avait pas gaspillé, les techniciens étaient formels. Aucun tir n’avait manqué sa cible. Il était froid, concentré.

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Ils suivirent les traces de pas sanglantes jusqu’à ce qu’elles s’estompent, juste avant l’escalier. — Elles ne montent donc pas, constata Torkel en envisageant les autres possibilités. Juste au pied de l’escalier, sur la droite, un petit bureau. Plus loin, encore deux portes. L’une donnant sur une salle de bains avec baignoire, double lavabo et WC. 

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L’autre sur une buanderie-remise. La pièce était toute en longueur, et les étagères remplies d’un bric-à-brac allant d’outils de jardinage à un équipement de hockey qui couvraient tout le mur face au lave-linge et au sèche-linge lui donnaient l’air encore plus étroite. Après quelques mètres, la pièce tournait à quatre-vingt-dix degrés et débouchait sur une porte. Torkel la poussa. Fermée. Il enfonça la poignée. La pelouse qui descendait jusqu’à la prairie apparut sous leurs yeux. Il examina la porte.

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Les enfants sont sous la responsabilité de leurs tuteurs légaux” était attachée avec du fil de fer aux grosses mailles du grillage. La clôture semblait faite pour permettre aux plus petits de lire la pancarte. Elle ne faisait guère plus d’un mètre de haut et, ici et là, les piquets étaient couchés par terre. Elle l’enjamberait sans difficulté. Avant de s’enfoncer dans le noir, elle hésita. Elle allait avoir faim. Elle n’avait rien mangé depuis le matin, après avoir avalé le wrap à la grecque – sans les oignons rouges. Rien bu d’autre que le yaourt. Mais ça irait bien. Elle se souvenait de l’avoir entendu dire : l’eau coulait sous terre, se filtrait et gouttait dans les grottes. Formait des lacs souterrains. Pour manger, on verrait. Elle avait les conserves prises dans la maison. Elle ne voulait pas attendre plus longtemps. Elle était si proche du but. Encore quelques mètres, et elle disparaîtrait pour toujours. Serait hors d’atteinte.

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Torkel estima qu’environ quatre-vingts personnes avaient été rassemblées. La plupart des réservistes mobilisés en urgence et des renforts policiers, mais aussi un certain nombre de volontaires. Une porte-parole de l’association Missing People en promit le double pour le lendemain, si c’était toujours d’actualité. Ils étaient trop nombreux pour tenir à l’intérieur, aussi sortirent-ils devant l’hôtel de police. Ce fut un mélange d’exposé de la situation et de conférence de presse, ceux qui devaient participer activement à rechercher la fillette autour d’Erik Flodin et d’une grande carte, et les journalistes qui couvraient l’intervention en cercle tout autour. 

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Billy passa dans les rangs pour photographier tous les participants – Sebastian leur avait rappelé qu’il n’était pas inhabituel qu’un meurtrier cherche à revenir sur les lieux du crime, ou à s’approcher de l’enquête. Torkel chercha Sebastian des yeux, mais ne le trouva pas. Il avait dû retourner à l’intérieur… Quant à lui, il restait en retrait. Erik connaissait la région, il connaissait les gens, il était mieux placé pour organiser les recherches, même s’il n’était pas formellement chargé de l’enquête.
orkel promena son regard sur la foule, et y reconnut un visage. Pia Flodin. Elle semblait soucieuse. Après cinq meurtres en deux jours, la disparition d’une fillette de dix ans était bien la dernière chose qu’il lui fallait. Il était un peu surpris de la voir là – ne devrait-elle pas être au service de presse de la commune, occupée à minimiser la gravité de la situation ? Mais c’était clair : toutes les caméras étaient braquées là, et c’était une année électorale. 

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Torkel continua à regarder l’assemblée et aperçut Axel Weber qui se détachait des autres journalistes pour venir vers lui. L’année précédente, Weber avait révélé la disparition de deux demandeurs d’asile afghans et démontré le lien entre la mort d’une famille entière dans les montagnes et le Renseignement militaire, mais ça n’avait pas fait de vagues : suffisamment d’acteurs de haut rang s’étaient mobilisés pour étouffer l’affaire – et avaient réussi.
Torkel ne répondit pas, reportant son attention vers le briefing qui touchait à sa fin. Il ne restait plus beaucoup d’heures de jour. Tous avaient reçu une photo de Nicole. On leur avait indiqué la maison d’où elle avait disparu. Depuis a priori plus de cinquante heures. Ils avaient calculé une vitesse moyenne, en tenant compte du fait qu’elle avait peut-être décrit des cercles. De cette façon, ils avaient défini un certain nombre de zones où elle pouvait plus vraisemblablement se trouver. 

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Ces zones étaient à présent réparties entre cinq groupes plus petits. Chacun avait un chef : Vanja, Torkel, Billy, un officier de la Réserve territoriale et la représentante de Missing People. Chacun responsable des recherches dans sa zone et des rapports. On distribua numéros de téléphone, talkies-walkies, paniers-repas et thermos. Erik conclut en disant qu’il resterait là pour servir de liaison entre les groupes et diriger l’opération. Tout devait lui être rapporté directement.

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Sebastian était dans leurs locaux provisoires. Il était resté un moment dehors à écouter, mais avait trouvé ça assez inintéressant et était rentré après avoir rejeté fermement et assez peu aimablement la proposition de participer à l’une des battues. Sebastian Bergman n’allait pas crapahuter en criant dans la forêt. C’était bon pour les militaires ayant dépassé l’âge limite, les lycéens fatigués par l’école, les chômeurs et les femmes au foyer. Pas pour l’un des meilleurs psychocriminologues d’Europe. Pas assez de stimulation. Trop de nature. 

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Il leva les yeux vers le mur en face de lui. Nicole… Qui avait fait ça ? Probablement un homme, les femmes meurtrières de masse étaient extrêmement rares. Mais qui monte vers une maison avec un fusil, décidé à tuer quatre personnes, dont deux enfants ? Quelqu’un d’animé par la haine. Qui veut se venger, ou qui ne voit pas d’autre solution à ses problèmes. Il y avait dans tous les cas un mobile personnel.

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C’était pourquoi la recommandation de Torkel aux voisins de partir quelque temps était complètement idiote. Il ne s’agissait pas d’un fou passant au hasard de maison en maison. C’était ciblé et planifié. Le meurtrier estimait que les Carlsten méritaient de mourir. Nicole… Les Carlsten avaient-ils fait quelque chose contre le meurtrier, personnellement ? Probablement. En tout cas, c’était son avis. Mais pourquoi fallait-il punir toute la famille ? Pourquoi les enfants ? Il était important pour lui que tous meurent. 

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Il avait dû chercher avant de trouver le garçon dans le placard… Sebastian leva les yeux vers la ligne chronologique. ceder menace carlsten devant la piscine. Jan Ceder, c’était autre chose. Il constituait une menace. Il était nécessaire de l’éliminer pour s’en tirer. La famille était le but premier. les carlsten sont abattus. Nicole… Pourquoi maintenant ? Pourquoi les abattre maintenant ? Quelque chose s’était-il passé ou avait-il changé récemment, ou le meurtrier avait-il dû se préparer pour passer à l’acte ?

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Il n’avait jamais songé à ce que ça aurait été de l’accompagner le premier jour à l’école, ni ne s’était imaginé en père fier de sa fille lors d’un spectacle ou d’une rencontre sportive. Jamais pensé aux joies, aux difficultés et aux découvertes qui l’attendaient au-delà de l’âge de quatre ans. Jamais réfléchi au fait qu’il serait à présent père d’une ado, avec toute la difficulté de la guider peu à peu vers l’autonomie dans le monde des adultes. Était-ce ce qui le faisait sans cesse revenir à cette photographie ? Y voyait-il vraiment Sabine ? 

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En tout cas, ça ne rimait à rien. Il avait rencontré plein de fillettes aux cheveux sombres et aux yeux bruns depuis ce jour fatal, sans pour autant réagir ainsi. Nicole… Sabine n’avait jamais grandi pour lui. Elle était et demeurait la petite curieuse de quatre ans qu’il avait aimée plus qu’il ne l’imaginait. Qui voulait tout, savait tout, essayait tout et qui, pour cette raison, avait assez vite trouvé comment s’échapper d’un lit à barreaux. Ils avaient une règle. Sabine devait s’endormir dans son lit. Après, qu’elle y reste ou finisse dans le leur au cours de la nuit n’avait pas d’importance. À l’automne 2004.

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elle venait presque toutes les nuits. Le plus souvent, il était déjà réveillé par son trottinement sur le parquet du couloir ou, sinon par son “je veux dormir là” juste avant de lancer son oreiller entre lui et Lily et de s’y glisser à son tour. Il la couvrait de sa couette et passait son bras autour d’elle. Le plus souvent, elle lui attrapait les doigts de la main gauche et les serrait. Le pouce droit dans la bouche. Elle se rendormait dans la minute… 

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Sebastian sursauta quand on frappa à la porte. Une seconde plus tard, Fredrika entra. — Il reste du café. Tu en veux ? Sebastian se redressa sur son siège, ses pensées l’avaient vraiment emporté très loin. Il avait l’impression de se réveiller. Combien de temps était-il resté dans ses pensées ? Il se tourna vers Fredrika et vit que l’expression de son visage passait de la question polie à autre chose. Confusion ? Gêne ? Pitié ? Elle posa sur la table le thermos de café qu’elle avait apporté, avec deux mugs vert et blanc. 

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— C’est vraiment terrible, dit-elle avec un signe de tête entendu vers le tableau. Sebastian resta interloqué quelques secondes avant de le sentir : ses joues étaient humides. Avait-il pleuré ? Il se passa rapidement la main sur le visage. Apparemment. D’où la réaction de Fredrika en entrant. Elle ne s’attendait pas à trouver le psychologue de la brigade criminelle en larmes. Mais voilà, c’était un homme sensible qui pleurait tout seul sur les victimes et la violence absurde. Elle fit pourtant comme si de rien n’était. Elle le réconfortait. Peut-être aimait-elle les hommes sensibles ? Peut-être en avait-elle déjà un ? 

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— Il y a beaucoup de volontaires pour participer aux recherches, dit Sebastian en se raclant un peu la gorge pour retrouver sa voix. Au milieu de tout ça, ça fait chaud au cœur de voir un tel élan de solidarité. Il leva la tête et croisa son regard. Elle hocha la tête. — Ton mari y était ? finit-il sur le ton le plus neutre qu’il put. — Je ne suis pas mariée. Sebastian hocha la tête en lui adressant un léger sourire. Il n’allait pas lui parler de son petit ami. D’une part parce que sa manœuvre deviendrait trop évidente, et d’autre part parce qu’il était déjà assez certain qu’elle était célibataire.

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Il a l’air vieux, pensa Erik quand Frank ouvrit la porte et le fit entrer. Il avait maigri, sa ceinture très serrée à la taille plissait son pantalon et il flottait dans sa chemise. Ses joues mal rasées étaient creusées, et Erik ne se souvenait pas lui avoir déjà vu de telles poches sous les yeux. La seule chose qui n’avait pas changé était ses cheveux en brosse gris acier qui faisaient toujours penser Erik à un personnage de bande dessinée des magazines de sa jeunesse : Mike Nomad. Erik ôta ses chaussures et suivit le vieil homme dans la cuisine. Se faisait-il des idées, ou Frank s’était-il mis à boiter ? Il avait eu un cancer de la prostate pendant plusieurs années, mais, en octobre de l’année précédente.

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Il réalisa qu’il avait pitié de Frank. Pia et lui en avaient parlé plusieurs fois. L’annonce d’un cancer n’était jamais bienvenue, mais dans le cas de Frank, c’était une catastrophe. Il avait déjà tellement souffert. Sa femme Aina était morte dans un accident de voiture voilà un peu plus de huit ans. Ils n’avaient qu’un seul enfant. Hampus avait vingt-huit ans et vivait toujours à la maison. Il ne ferait jamais autre chose, en tout cas n’aurait jamais son propre logement. Il était multihandicapé, infirmité motrice cérébrale, épilepsie et paralysie partielle, et autre chose encore, se souvenait Erik. La commune veillait à ce que Frank reçoive quatre-vingt-cinq heures d’aide par semaine, mais le reste du temps il s’occupait seul de Hampus. Ce qui arriverait à la mort de Frank, Erik ne voulait pas l’imaginer.

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Torsby n’était pas la plus grande commune du pays, elle arrivait en 185e place, Pia avait vérifié, mais il y avait beaucoup à faire. Énormément, en fait. Les derniers mois avaient été inhabituellement durs. C’était le début d’une année électorale, avec tout ce que cela implique en termes de planification et de prises de position. À quoi était venu s’ajouter le scandale alimentaire au Manoir – une des maisons de retraite communales – en février, l’article du Värmlands Folkblad sur l’absence de disques enregistreurs dans les véhicules de fonction, FilboCorp et ses sempiternels opposants, le débat sur les rémunérations, une opposition particulièrement agressive qui avait déjà sabré le budget de l’année à venir, alors qu’il ne devait être examiné qu’en juin, et une épidémie de tuberculose dans une des maternelles. Et maintenant : cinq meurtres et une fillette disparue.

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Elle était politicienne sans interruption. Peut-être davantage qu’épouse ou mère ces derniers temps, pour être honnête. Ça ne risquait pas de s’arranger, si elle obtenait ce qu’elle voulait. Le mois passé, la section Värmland du parti avait décidé de mettre son nom en avant dans la préparation du vote pour un poste de suppléant au sein de la commission exécutive nationale. Là, elle entrerait dans la cour des grands. Aucune chance qu’elle consacre alors moins de temps à la politique. Les journées n’avaient que vingt-quatre heures, et si elle s’en rajoutait quelques-unes dans sa journée de travail, il faudrait bien qu’elle les prenne ailleurs. À lui et à la famille. C’était mesquin de penser comme ça, il le savait, mais il ne pouvait s’en empêcher. Désormais, il travaillait à Karlstad. Le temps qu’il passait en voiture.

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Sebastian sortit des toilettes et regagna la pièce un peu angoissante qu’on leur avait attribuée. Il lorgna au passage par les autres portes et croisa le regard de Fredrika à son bureau, dans la deuxième pièce sur le côté droit du couloir. Un signe de tête et un petit sourire, et il continua son chemin. Même s’il sentait qu’elle allait accepter une invitation à dîner, qui les mènerait vraisemblablement à coucher ensemble chez elle ou dans sa chambre d’hôtel à fleurs bleues, il ne lui proposa pas. Son envie avait disparu. Elle était trop silencieuse. Quand ils avaient bu le café ensemble, elle lui avait trop peu donné prise. Elle ne lui avait pas permis de savoir s’il était ou non sur la bonne voie.

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l’avait trop de fois forcé à deviner, et donc à faire marche arrière, changer son fusil d’épaule et ajuster le tir. La séduction n’avait pas été cette danse à deux qu’elle devait être pour qu’il continue à s’y intéresser, mais avait tourné au one man show. Il y avait donc renoncé, pour plutôt essayer de contribuer à l’enquête en faisant ce pour quoi il était là : un profil du meurtrier. Une heure plus tard, Erik était venu lui communiquer ce qu’ils savaient pour le moment sur les fréquentations de Ceder. Elles étaient limitées. 

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Ses camarades de Filipstad n’avaient pas la moindre idée de qui avait bien pu emprunter son fusil. Eux-mêmes n’étaient pas chasseurs, et avaient déclaré ne jamais parler de ça. Les voisins les plus proches décrivaient Ceder comme un loup solitaire. Ils n’avaient aucun contact avec lui. Disaient “bonjour” quand ils le voyaient, ce qui était très rare. Erik lui avait montré leur maison sur la carte affichée au mur. 

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Ces voisins étaient presque à un kilomètre. Sebastian avait hoché la tête. Ces renseignements plus détaillés sur Ceder le forçaient à reconsidérer un peu les choses. Il n’était plus tout fait certain que Ceder ait menti pour protéger quelqu’un qu’il connaissait bien. Peut-être était-il plus important pour lui de ne pas aider la police que de retrouver la liberté ? Plus Sebastian en lisait sur Ceder, plus se précisait l’image assez classique d’un râleur pathologique allergique à l’autorité. Erik avait continué en signalant qu’ils avaient de nouveau perquisitionné la maison de Ceder. 

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Fabian avait fait son rapport : rien qui indique que le meurtrier soit seulement entré. Le plus vraisemblable était que Ceder l’avait rencontré dehors. Rien non plus qui permette de clarifier où était passée l’arme. Ils allaient recevoir les fadettes de l’opérateur téléphonique, mais le journal d’appels de Ceder ne mentionnait rien après sa libération. 

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Bien sûr, il pouvait avoir téléphoné, puis effacé les traces d’un éventuel appel, et dans ce cas, ils le sauraient lundi. La seule personne qui semblait avoir depuis été en contact avec lui par e-mail était une femme en Ukraine. S’il avait des projets de chantage, il n’avait donc pas l’air d’avoir eu le temps de les mettre à exécution avant d’être assassiné.

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Une autre devise de sa mère, qui faisait qu’elle n’avait jamais ne serait-ce qu’essayé de changer leur situation. Il se pencha pour éteindre la lampe de bureau en tirant d’un coup sec sur la petite chaîne qui pendait sous l’abat-jour. Puis il se cala à nouveau au fond de son fauteuil, dans le noir, et regarda par la fenêtre le ciel nocturne saupoudré d’étoiles. La nuit serait froide. Peut-être allait-elle mourir de froid, malgré tout ? Il laissa son regard se perdre au loin. 

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Comme ses pensées. La fillette. Elle l’avait vu. Pourquoi n’allait-elle pas à la police ? Elle avait dix ans. Ne rabâchait-on pas aux gamins dès leur plus jeune âge d’appeler le 112 et d’aller voir tonton Policier ? Se cachait-elle volontairement ? Elle n’avait pas fait un bruit quand il était dans la maison. Pas un signe de vie alors qu’il exterminait systématiquement tout ce qu’il y avait de rassurant autour d’elle. Le choc, ou un comportement réfléchi ? C’était la cousine des garçons. Elle était semblait-il assez souvent venue les voir, mais ne connaissait probablement pas très bien les environs. Alors si elle ne voulait pas aller à la police, où pouvait-elle être passée.

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illy se leva et s’enferma aux toilettes. Le néon poussif révéla une salle d’eau identique à la sienne. Il releva la lunette et ouvrit sa braguette. Tandis qu’il urinait, son regard tomba sur la petite étagère en verre sous le miroir. Dans un verre, une brosse à dents. La brosse à dents de Vanja. Il lui sembla que l’idée de s’en emparer lui était venue sur le moment, que l’occasion faisait le larron, mais était-ce réellement le cas ? Au fond, n’était-ce pas la raison de sa visite ? Bien sûr, elle se demanderait où elle était passée, ne comprendrait pas comment elle avait pu disparaître, mais n’irait jamais ne serait-ce qu’imaginer qu’il ait pu la prendre. 

Pour quoi faire ? Billy tira la chasse, se lava les mains et, après une brève hésitation, il prit la brosse, entoura sa tête dans du papier-toilette, fourra le tout dans sa poche et rejoignit Vanja. Il resta encore une demi-heure chez elle. Puis regagna sa chambre, plaça la brosse à dents volée dans une enveloppe, dans sa valise. Et maintenant ? Il était plus tard, mais il n’était toujours pas fatigué. Il aurait dû dormir, mais savait très bien qu’il n’arriverait pas à se détendre. Il décida de sortir marcher, prit son blouson, éteignit la lampe et referma la porte derrière lui.

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Lâché par pur réflexe une invitation à dîner, sans s’attendre à une réponse positive. Mais ils s’étaient retrouvés ensemble dans un restaurant chinois à moitié glauque. Sebastian avait été ravi de découvrir qu’elle avait de la conversation et était intelligente. Plus tard, les buveurs de bière l’emportant sur les mangeurs, ils avaient décidé de fuir le bruit. Elle connaissait un endroit. Ils avaient échoué à la Tanière de l’Ours. Elle avait continué à boire du vin, lui à la séduire. Des heures plus tard, elle s’était rendu compte qu’elle n’était pas en état de conduire. Son hôtel n’était-il pas près d’ici ? Il se trouvait que oui. Tout près. 

Le sexe avait été plus satisfaisant que d’habitude. Inventif et sensuel. Peut-être parce que cela faisait longtemps, peut-être parce qu’ils fonctionnaient bien ensemble. Ils s’étaient endormis juste après 2 heures du matin. À présent, il était réveillé. Satisfaction disparue, promiscuité répugnante. Il fallait qu’il se débarrasse d’elle. Pas question qu’on les voie ensemble. Ça n’était pas bien, mais peut-être pas vraiment la catastrophe qu’il s’était imaginée juste à son réveil. Il avait couché avec des mères de suspects, parfois avec des suspectes, alors, même si ce n’était pas ce qu’il avait fait de plus malin, baiser avec celle qui dirigeait l’enquête préliminaire était malgré tout prendre la bonne direction. Pas sûr que Torkel soit du même avis.

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