lundi 11 février 2019

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Son absence était interminable. Je me représentais des scènes ignobles, et ces représentations me rendaient abjecte à mes propres yeux. Perdu en chemin epub Elles se transformaient toutefois en une réalité insupportable : je jugeais ma mère coupable de crimes vagues, mais toujours répugnants, je souhaitais qu’elle ne rentre pas. Telecharger Perdu en chemin epub Cependant ce souhait me semblait bientôt intolérable, j’étais dégoûtée de l’avoir formulé, epub Perdu en chemin j’aurais tout accepté – tout – pour qu’elle revienne. Elle ne revenait pas. Alors j’abandonnais mes sœurs à nos jeux et gagnais le cagibi sur la pointe des pieds, ou presque. J’ouvrais la porte, pénétrais dans la pénombre et m’enfermais en sachant que seule la voix de ma mère aurait le pouvoir magique de me tirer de là.  telecharger epub Perdu en chemin Immobile, je respirais l’odeur de DDT et pleurais en silence. La bête se déplaçait avec précaution dans le noir, Perdu en chemin telecharger epub  mais elle ne m’attaquait pas, elle se contentait de se tenir là avec les nombreuses autres formes colorées de l’horreur qui me frôlaient et reculaient. Perdu en chemin pdf epub Le temps se suspendait, le corps lui-même perdait ses dimensions, j’avais l’impression que quelque chose soufflait en moi comme dans un ballon, j’avais peur d’exploser, je caressais ma peau, aussi lisse et tendue qu’une vessie. Perdu en chemin livre epub Je rêvais, éveillée. J’imaginais que ma mère avait juste feint de sortir, qu’en réalité elle était là, à l’intérieur du cagibi, qu’elle m’épiait dans le but de déterminer si je l’aimais vraiment. Je craignais de lui déplaire, gonflée comme je l’étais dans le noir, je comprimais ma poitrine et mon ventre, mais j’avais envie de sangloter, Télécharger Perdu en chemin ebook epub et plus je pressais mon corps, plus mes yeux s’embuaient. Je la croyais réellement capable de percevoir le danger qui me menaçait, où qu’elle fût, et je laissais grandir ma terreur en un appel, de façon que, touchée à distance par mon corps dilaté, Télécharger Perdu en chemin epub ebook gratuit elle sursaute, interrompe ses activités répugnantes et revienne. Cette tension intérieure – un bruissement, des mots, la voix même de ma mère qui souffle en moi comme dans un ballon – était affreusement laide. Enfin ses pas résonnaient dans l’appartement. Aussitôt je changeais d’humeur, je me faisais sèche et hostile. Je résistais à la joie, je m’abstenais de sortir.

l’amoindrissait, l’humiliait, le dépouillait de toute confiance ; d’autre part, je sentais qu’elle était incapable de nous abandonner, son corps et ses yeux me le disaient. Et le fait d’avoir conçu cette pensée, de l’avoir imaginée, m’accablait d’un fardeau insoutenable. Je suis persuadée aujourd’hui – telle est ma conclusion – que le degré de notre innocence découle non de notre absence de culpabilité, mais de notre capacité à éprouver un véritable dégoût pour notre petite culpabilité quotidienne, récurrente. 

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La notion de justice plonge ses racines dans le frisson de répulsion qui donne la chair de poule, dans la grimace d’horreur qui traverse le visage de l’assassin au moment où il égorge sa victime. Les femmes ont ancré cette grimace, ce frisson, dans leur mémoire, elles savent combien de fantômes elles nourrissent, et depuis toujours elles fréquentent davantage – je crois – les cagibis ténébreux que les hommes. Ce sont de petites pièces à l’intérieur desquelles l’ordre religieux ou légal de la ville masculine apparaît comme une simplification, une clôture qui sert à repousser la foule hétérogène des fantômes. 

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Et – pour aller jusqu’au bout de votre question – c’est peut-être là que se niche la différence. Les femmes retiennent encore les spectres, elles pratiquent depuis longtemps des négociations secrètes et exténuantes avec des revenants* qui mordent la main qui les caresse, et elles ne les évitent pas, elles savent qu’ils sont les véritables habitants de l’enchevêtrement de sang, de liquide et de chair que constituent leurs corps. 

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Les hommes, en revanche, se sont retirés depuis longtemps, ils gouvernent de vastes territoires à la lumière du soleil ; à la lumière du soleil, ils massacrent les faibles, bombardent, humilient et anéantissent ; mais, la nuit venue, ils tranchent les amas trop obscurs avec les lames des projecteurs et, s’il leur arrive de se heurter à leurs propres fantômes, ils prennent peur, appellent aussitôt un médecin, un policier, un avocat, un homme de la providence, afin qu’il trace une ligne de démarcation entre le bien et le mal.

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Je dois vous l’avouer, la psychanalyse m’a effrayée quand je l’ai découverte à l’âge de seize ans et elle m’effraie encore. J’en connais la raison. Elle vous conduit à poser le regard très loin, au-delà de tout ordre constitué et, quand votre champ de vision redevient normal, rien n’est plus comme avant, tout autre discours apparaît comme un masque de mots endossé dans le seul but de dissimuler votre angoisse. 

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Bien entendu, c’est une crainte qui me séduit ; ce que j’aime surtout, dans le discours psychanalytique, c’est son effronterie visionnaire, la puissance corrosive que cache sa promesse thérapeutique. Pour le reste, j’appartiens à l’armée des sceptiques. S’agit-il de thérapie, de thaumaturgie ? Je n’ai jamais été en analyse. Cependant, il est rare qu’on se sauve d’un palier chancelant, au sommet d’un édifice, en se jetant dans la cage d’escalier. J’ai beaucoup aimé Freud, que j’ai lu abondamment : il savait, à mon avis, mieux que ses disciples, que la psychanalyse est le lexique du précipice. 

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Je connais peu Jung. J’ai lu avec passion Melanie Klein. J’ignore presque tout de Lacan, alors que Luce Irigaray m’est familière, je contemple l’affrontement et les guérillas que les diverses écoles de pensée féminine se livrent, en Italie. Je suis incapable de dire en quelle mesure ces lectures et d’autres encore, ainsi que les interventions et les discussions auxquelles j’ai assisté, ont influé sur mes livres, je suis une lectrice qui oublie rapidement ce qu’elle lit. J’espère toutefois que mes dettes sont de faible ampleur, je n’aime guère les romans qui sont la mise en scène programmée de la théorie d’un groupe d’appartenance. 

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Par ailleurs, il m’est impossible de nier le lien existant entre L’amour harcelant et ce que je savais, à la fin des années quatre-vingt, de la recherche, du débat, à propos de l’enfance féminine et de l’attachement des fillettes à leur mère. Le titre même de ce livre, par exemple, porte la trace d’un essai de Freud intitulé De la sexualité féminine (1931) au sujet de la phase préœdipienne des femmes : « En vérité, pendant cette phase.

Celui qui dispute à la fillette l’amour de sa mère. À l’époque, la maison d’édition me proposait des titres tels que Le harceleur, Abus sexuels. Je me souvins alors de cette expression de Freud et j’estimai qu’elle ferait un bon titre : Le rival harcelant. Par la suite, l’allusion à l’image paternelle me parut déviante et, en effectuant un glissement à mes yeux important, je finis par opter pour L’amour harcelant. 

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Le fait que l’amour soit harcelant, l’amour qui transforme le père en rival de la fille, l’amour exclusif pour la mère, l’unique et terrible amour originel, la matrice inabrogeable de tous les amours, me semblait coller au récit. Ce thème me tenait à cœur à l’époque et c’est encore le cas aujourd’hui. Les travaux que des analystes et des philosophes de sexe féminin ont menés sur la phase préœdipienne des femmes ont obtenu des résultats captivants, dont l’écriture littéraire ne peut que tirer profit. 

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Mais, je le répète, je n’aime ni reproduire ni renforcer le lexique d’une quelconque orthodoxie. Je préfère les romans qui, étant vraiment des romans, s’enfoncent le long du fil de la souffrance sans se soucier du « moyen adéquat ». Je lis toujours avec impatience les vies de femme, les romans, les journaux intimes, les récits qui touchent aux bas-fonds sombres. J’attends toujours que l’indicible surgisse miraculeusement sur la page : les miracles sont possibles, ils se produisent parfois. Mais quand je sens que l’histoire inventée ou vécue se soucie d’être « correcte », je recule, désolée, j’y devine une absence d’approfondissement, que les femmes surtout ne devraient pas se permettre. 

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Il est important de nous surveiller, de soigner notre expansion sur les terres intérieures qui nous sont échues et de les sonder en allant au-delà du vocabulaire autorisé. Mieux vaut se tromper avec la lave incandescente qui est en nous, mieux vaut dégoûter par cet aspect, plutôt que de s’assurer une réussite en recourant à des vestiges obscurs et froids. Comme tous les objets de ce monde, la théorie psychanalytique possède un usage ambivalent.

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