vendredi 4 janvier 2019

Mon ombre assassine - Estelle Tharreau Télécharger EPUB gratuit

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Ry sourit – pour s’excuser – et balança la batte. Jusqu’au dernier instant, Marvin n’y crut pas. C’était le plus satisfaisant de tout : sa moustache qui frémissait, indiquant que le maître des maths s’était planté dans son calcul. L’instant fut bref. Le coup passa à quelques centimètres du nez de Marvin. Ry se retrouva tout tordu. Il cligna des yeux, toussa et se demanda si, en plus de tout le reste, son père était déçu d’avoir élevé une fillette pareille. Une ombre s’abattit sur lui ; Marvin s’empara de la batte. C’était tout. Ry examina ses mains vides. Des ampoules rouges brillaient sur chaque paume. Il releva les yeux. La bouche béante de l’homme était déformée par la trahison. 

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La batte, en revanche, semblait avoir retrouvé sa place naturelle dans les mains de Marvin, surtout quand il la souleva à hauteur de son épaule. — Le tuyau en caoutchouc, demanda le père d’une voix étranglée, tu l’as jeté dans les toilettes ? C’était une question tout ce qu’il y avait de plus normal. En effet, une fois le rideau tombé sur cette scène, Marvin Burke aurait à nouveau une ferme à gérer. Malheureusement, Ry n’arrivait pas à se souvenir des corvées du matin. 

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Le soupir de défaite de Marvin s’adressait à tout le monde, y compris à lui-même : — Ce n’est pas comme ça qu’on gère une ferme ! La batte décrivit un arc rouge dans l’air. Elle atteignit Ry entre les sourcils. Il aperçut un éclair aveuglant, comme le flash de l’appareil le jour de la photo de classe, puis une distance infranchissable et le hurlement de sa mère. Il vit des arbres, des nuages, le toit, la fenêtre entrouverte au premier, à nouveau des nuages et des arbres, puis de la neige. 

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Les volutes de buée de son propre souffle. Sniggety, à l’envers, qui quittait la scène perturbante. Il tenta de sentir son corps, mais ne trouva rien. Après un moment, du sang se mit à ruisseler sur ses yeux. Cela lui sembla logique de les fermer et c’est ce qu’il fit. Soixante secondes maximum s’écoulèrent dans le noir, même s’il eut l’impression que c’était plus de soixante ans. Ry refit surface. À travers ses cils collés par le sang, il distingua sa mère accroupie contre le mur du garage.

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Ry se secoua. Sa vision s’affola et du sang chaud glissa le long de son col. Cela lui rappela les ciseaux logés dans sa poche arrière. Il s’accrocha à une motte de terre et se traîna plus près pour mieux distinguer la scène. Marvin agitait la batte près du visage de sa femme. Jo Beth ne pleurait pas et ne se recroquevillait pas non plus. Ry était fier d’elle. Sa bouche s’ouvrit pour esquisser un sourire et il sentit que du sang recouvrait sa lèvre inférieure. 

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De la neige tomba. Un pick-up passa sur la route et adressa un coup de klaxon amical ; Marvin agita sa batte comme un gamin surexcité, mais ne regarda pas autour de lui. Ry en fut soulagé. Il traînait son corps meurtri, un mouvement après l’autre. Marvin se mit à frapper le sol aux pieds de Jo Beth en tentant d’exposer un argument compliqué. De la boue projetée par les mouvements du bâton atteignirent Ry : il avait rampé plus près qu’il ne le pensait. Il se mit en position assise et attrapa les ciseaux dans sa poche arrière. Le métal lui brûla la main et des larmes jaillirent de ses yeux. 

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Il ne se sentait pas plus capable de planter les lames dans le dos de son père que dans le cou de sa mère ou le cœur de sa sœur. Plonger, enfoncer… ses muscles refusaient de prendre part à ces actes. Ry n’était pas un tueur ; il n’était qu’un petit garçon. Il avait dix ans et n’était bon à rien. D’ailleurs, les ciseaux lui avaient déjà glissé des mains et étaient perdus dans la neige. S’il s’enfuyait au moins, il ne serait pas obligé d’assister à la scène qui allait suivre. Les premiers pas de Ry étaient de travers ; ses genoux vacillaient comme des jouets flottant sur l’eau. Marvin remarqua qu’il s’était relevé et en fut si surpris qu’il lâcha la batte. Ry sentit le tiraillement d’un sourire sur son propre visage. 

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Fuir, ce n’était pas de la lâcheté, c’était une excellente stratégie ! Son père serait obligé de le prendre en chasse ! Ry ravala un sanglot de fierté. Son pied cogna le léger grillage qui entourait l’ancien parterre de fleurs. Ses jambes, sa taille et son torse répondaient à ses injonctions. Il traversa le gazon. Sa tête tournait. L’emplacement exact de sa mère n’était pas clair.

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Marvin était à vingt ou vingt-cinq mètres de distance, dans une direction inconnue. Ry s’écarta de l’écorce écailleuse d’un pin rouge et donna un coup de pied dans le tronc d’un caryer abattu ravagé par les scarabées. Deux figurines tombèrent de ses poches ; il sentit le poids s’alléger. Quelques instants plus tard, en sautant par-dessus une petite crique, il libéra les derniers jouets glissés dans son caleçon, qui tombèrent dans l’eau comme des crottes. Ses figurines, le bonheur futur qu’il méritait, tout cela se dissoudrait comme de la merde dans l’eau. 

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Il posa les mains sur ses cuisses et tenta de reprendre sa respiration en se demandant si c’était là ce que ressentait sa mère quand elle était traquée par son mari, jour après jour, depuis des années. Rester en vie était une impulsion lourde à porter. Il continua à avancer pendant une première heure interminable, puis une deuxième. Puis trois, puis quatre, ou plus : il perdit le compte. Son corps était une machine misérable et le temps s’écoulait comme un os qui se fendille lentement. 

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Pour tenter de semer son père, il bifurquait souvent, mais Marvin revenait toujours à la charge. Le soleil commença à baisser, mais ni le père ni le fils ne ralentissait. Sous la canopée teintée de pourpre, des objets pointus fouettaient les oreilles de Ry, griffaient ses genoux et des obstacles l’obligeaient à tâtonner pour trouver d’autres passages. Après avoir avalé une poignée de neige sale pour se désaltérer, il palpa sa blessure de ses doigts glacés. Son front était spongieux et tuméfié. 

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Avait-il subi une commotion cérébrale ou était-ce plus grave encore ? Ses pensées étaient confuses, il avait les idées juste assez claires pour le réaliser. Le pire de tout, c’est qu’il était congelé. Ses épaules, son dos et ses bras lui faisaient mal à force de grelotter et sa peau nue avait perdu son élasticité et sa sensibilité. Il n’était pas bête. Il savait qu’il ne pourrait pas tenir indéfiniment l’effort d’échapper à son père. 

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L’obscurité totale allait tomber et, aussi mal équipé pour affronter des températures largement négatives, il ne survivrait jamais à une nuit complète. Il s’agenouilla le long d’une colline et vit son corps trembler, prêt à céder et à laisser avec soulagement l’hypothermie le terrasser. Il posa ses fesses sur le sol en pente et profita du réconfort des sanglots.

En palpant les poches vides de son manteau, il réalisa avec effroi que ses jouets, semés par douzaines, l’avaient trahi. Leurs petits cadavres glacés traçaient une piste bien meilleure que des miettes de pain. Ry leva la tête dans le crépuscule froid, posa les bras sur le côté et admira les branches qui craquaient dans le verre fumé du ciel. S’il ne montrait aucun signe de rébellion, peut-être que son père le tuerait vite. Il sentit quelque chose dans la poche gauche de son pantalon. Il eut du mal à y fourrer les doigts, puis le reste de la main, mais au prix de quelques efforts, il réussit à en extirper non pas un objet, mais deux. Mieux, plus loin, il y avait un troisième petit objet. 

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Étrange. Il hésita à jeter les lâches dans la neige. En réalité, il sentait un vague intérêt pour l’identité de ces survivants. Il avait peut-être encore quelques minutes de répit avant d’être rattrapé. Il rit en apercevant l’étrange trio. Impossible de réunir trois personnages plus disparates. Le premier était Mister Oursington, un ours en peluche turquoise avec un nœud papillon et un chapeau melon cousus. C’était un cadeau de naissance et Ry se souvenait de moments heureux en sa compagnie. 

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Il l’emportait dans le bain et aux toilettes, il l’avait d’ailleurs fait tomber dans la baignoire et dans la cuvette des W-C quand Oursington avait demandé à en examiner le contenu. Ce personnage en tissu et bourrage bon marché l’avait accompagné lorsqu’il avait eu peur d’aller se coucher, pendant des repas terrifiants, mais aussi pendant les périodes de maladie et les moments d’inquiétude. 

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Quelques années plus tôt, Marvin avait instauré une politique zéro tolérance au sujet des peluches. Ry avait placé tous les contrevenants dans un sac-poubelle, sans verser une larme. Quand sa mère avait pleuré, il n’avait pas compris pourquoi. Le soir même, Oursington avait fait sa réapparition dans le tiroir à chaussettes et, même si Ry savait que c’était sa mère qui avait récupéré l’ours.

il préférait imaginer qu’Oursington avait escaladé les déchets, épousseté sa fourrure avec dégoût, avant de réajuster son chapeau et de regagner la maison. Ry le cachait dans le carton à jouets, où il était assailli par des bonshommes en armes et de méchants mutants. Le deuxième jouet sorti de la poche était Jésus-Christ. Ry avait reçu cette figurine à l’école du dimanche, où il apprenait les chants et faisait des bricolages en papier.

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une figurine souple de vingt centimètres, fabriquée dans le même moule que Gumby. Il était rose de la tête au pied, à l’exception du linge blanc noué autour de sa taille, d’une barbe brune un peu granuleuse, des traits de son visage et des stigmates. Quand Ry avait vu qu’on distribuait des Jésus, une envie l’avait pris : se saisir du feutre bleu et du feutre noir de la boîte d’activité et transformer Jésus-Christ en Red Richards de Marvel Comics, celui qu’on appelle aussi Mr Fantastique ou l’Homme élastique. Et quand il eut enfin Jésus-Christ en main, il constata avec dépit qu’il n’était pas extensible. On pouvait le plier, sans plus. 

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Ry avait coincé les jambes du Christ derrière sa tête et avait noué ses bras. Et quand il avait libéré le Messie en plastique de sa posture contorsionniste, ses membres s’étaient remis en place avec un claquement. Les pupilles du Jésus étaient d’une intensité désarmante et, en même temps, leur absence d’expression avait quelque chose d’apaisant. Ry se sentait serein avec lui. La contemplation des traits de Jésus-Christ était ce qui s’approchait le plus d’une expérience mystique pour Ry. 

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Jouer avec la figurine n’était pas amusant pour autant ; Ry avait délaissé son Christ après quelques tentatives. Mais le jeter lui avait semblé un sacrilège et, chaque fois qu’il entrevoyait la peau rose sous les couches de jouets plus populaires, l’idée que Jésus-Christ puisse se transformer en Mr Fantastique revenait le tarauder. Le troisième et dernier jouet était Teigneux. Ry l’examina en veillant à éviter tout geste brusque. Si on lui avait demandé de dresser l’inventaire du carton, il se serait souvenu de Mister Oursington et de Jésus-Christ ; en revanche, il aurait délibérément oublié Teigneux.

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 Ce n’était un jouet qu’au sens large. Il n’avait rien d’amusant. Ry l’avait trouvé dans une caisse à pommes poussiéreuse que sa mère avait rapportée d’un vide-grenier. Au moment où il venait d’en sortir de vieux exemplaires jaunis du magazine Life et passait la main à travers un enchevêtrement de charnières, de poulies et de cordages, il avait soudain aperçu une bouche béante. 

Ry avait sorti la figurine avec précaution. Son bourrage crissait comme de la semoule de maïs. C’était un humanoïde nu, un assemblage difforme et bosselé, qui ne mesurait pas plus de dix centimètres, dont la moitié était occupée par une tête conique. La texture cireuse de la peau laissait penser qu’elle était cousue à partir d’une toile plastifiée, sa couleur originale devait être du jaune, mais elle avait pâli et ressemblait désormais à de la chair.

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