samedi 1 décembre 2018

Telecharger Le Joueur de billes Pdf de Cecelia Ahern

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Les souvenirs oubliés sont les plus importants.

« Qui était mon père ? Qui est-il ? Cet homme avec qui j’ai grandi et dont tout le monde a une image différente. Les paroles de Regina me hantent : c’est un menteur. Aussi simple que ça. »

Et si vous n’aviez qu’une journée pour découvrir qui vous êtes vraiment ? Lorsque Sabrina Boggs tombe par hasard sur une mystérieuse collection de billes ayant appartenu à son père, elle découvre soudain qu’elle ne sait rien de l’homme avec qui elle a grandi. Et cet homme dont la mémoire part à la dérive ne peut pas l’aider : il a lui-même oublié qui il était.

Sabrina ne dispose que de vingt-quatre heures pour déterrer les secrets de ce père qu’elle croyait connaître. Une journée à exhumer des souvenirs, des histoires et des gens dont elle ignorait l’existence. Cette journée va la changer, elle et les siens, à jamais.






travaillait sur l’hypothèse d’une naissance illégitime et le geste d’une mère célibataire désespérée. Je ne crois pas qu’il y porte beaucoup d’intérêt, en fait. Tout le monde est focalisé sur les Jeux olympiques, le jubilé de diamant de la reine et la menace terroriste. Sparkes acquiesça. — C’est sûr. — J’ai publié un article sur la découverte du bébé, il est paru dans le journal de samedi dernier, ajouta Kate. Il n’y avait que quelques lignes, vous ne l’avez sans doute pas vu. Bref, je ne sais pas trop ce que je peux faire pour approfondir. S’il s’agit de violence domestique, mon journal n’y verra que peu d’intérêt. Au mieux, on le mettra en tête de page, mais ça ne vaut peut-être pas le coup de s’acharner.

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Elle attendit qu’il réagisse. Elle sentait qu’elle avait monopolisé la parole trop longtemps. Elle n’avait aucune envie d’ennuyer Bob. — Et vous ? Que devenez-vous ? s’enquit-elle quand le silence devint trop pesant. Bob posa son verre et lui offrit un sourire. — Pardon, Kate. Je réfléchissais. Je procède à une révision de la politique au sein des forces de l’ordre en ce moment. Il paraît que c’est aussi un travail de policier. Passons. Est-ce que la Met a examiné les dossiers des personnes disparues ? Je suppose que oui. — J’imagine. Mais c’est compliqué puisqu’ils ne savent pas à quelle époque commencer à chercher. Pourquoi cette question ?.

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La liste n’est pas longue, dans tous les cas. Les enlèvements de bébés sont rares et le nombre de ceux qu’on ne retrouve pas est minime. Kate hocha la tête. Elle essayait de se rappeler les cas d’enlèvements de bébés où la victime n’aurait jamais été retrouvée et rendue à ses parents dans les semaines, voire les jours suivant la disparition. Elle se souvenait d’un bébé kidnappé dans une voiture. Mais toutes les autres affaires qui avaient fait la une des journaux s’étaient bien terminées. — Trois affaires me reviennent en mémoire, déclara Bob. Un bébé enlevé dans son siège auto à Londres. — Justement, j’y repensais, confirma Kate. Ça doit remonter à une vingtaine d’années. — Oui. Un autre, kidnappé dans son landau devant une coopérative, peu après, c’était un copycat ; et un nouveau-né enlevé à la maternité d’un hôpital du Hampshire.

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Le bébé s’appelait Alice. On ne l’a jamais retrouvée. — Je ne connais pas ces deux dernières affaires. Avez-vous participé à l’enquête dans le Hampshire ? demanda Kate. Sparkes s’esclaffa. — J’aurais eu du mal, Kate. Je ne suis pas si vieux, quand même. Je devais avoir treize ans à l’époque des faits. — Pardon, répliqua-t-elle en riant de bon cœur avec lui. Je n’avais pas fait le calcul… — Je me souviens de cette histoire parce que ma tante a eu un bébé à la même époque, expliqua Sparkes. Elle a appelé ma cousine Alice. Ma mère et elle en ont parlé pendant un temps. C’était une grosse affaire ; elle ne faisait pas les infos vingt-quatre heures sur vingt-quatre comme ce serait le cas aujourd’hui, mais ça m’a marqué et je n’ai jamais oublié son nom. — Un autre de vos enfants perdus, Bob ?.

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Kate savait depuis leur précédente aventure qu’il tenait une liste : Bella Elliott, bien sûr, en faisait partie. De même que Laura Simpson, enlevée par son oncle pédophile ; le bébé W, violenté à mort par son beau-père ; Ricky Voules, noyé dans un parc. Bob Sparkes les portait tous en lui – ceux qu’il avait sauvés et ceux qu’il avait le sentiment d’avoir abandonnés à leur sort. Et la petite Alice s’y trouvait elle aussi, semblait-il. — Vous devriez jeter un œil à vos archives sur les disparitions d’enfants, Kate, si cette affaire vous intéresse. Je consulterai peut-être les dossiers chez nous aussi. Elle savait qu’il le ferait. Sparkes était le genre d’inspecteur qui ne laissait rien au hasard. — Ça ne signifie peut-être rien, mais… Il fut interrompu par l’inspecteur Butler qui pointait la tête derrière un pilier.

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une version petit budget du bar de La Guerre des étoiles, plaisantait le gars de la crim’ (avant, dut-elle se rappeler). L’âge d’or était révolu, vaincu par l’avènement des recherches sur Internet ; pourtant, des irréductibles résistaient et continuaient à trier et ranger chaque article publié, gardiens d’une connaissance experte des informations du siècle dernier, jusqu’à ce que l’ultime coupure de presse soit numérisée. Kate avait toujours aimé les défier et leur soumettre des demandes saugrenues : « Vous avez quelque chose sur des veuves qui auraient épousé le frère de leur mari ? » Une pause le temps que l’archiviste disparaisse dans les allées étroites entre les classeurs à tiroirs avant de revenir avec une enveloppe kraft contenant des coupures de presse sur laquelle serait marqué « Mariages : femmes qui ont épousé leur beau-frère ». Ils ne cessaient jamais de vous surprendre.

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Les archives embaumaient le papier et la sardine lorsque Kate poussa la porte battante. Elle inspira profondément. C’était l’odeur de son passé ; l’époque où elle dévalait l’escalier pour se rendre aux archives quand un sujet venait de tomber, où elle parcourait les annuaires de l’accueil en quête d’un nom, où elle feuilletait les articles et repérait le lien essentiel qui permettait un vrai travail d’investigation. Geoff Bridges, un homme qui portait des pulls plutôt prisés par les conducteurs de tracteurs et qui semblait près de la retraite depuis des décennies, leva le nez de son bureau. — Bonjour, Kate. Que puis-je pour toi ? — Je cherche des cas de disparitions d’enfants de 1970 jusqu’au milieu des années quatre-vingt-dix. — Eh bien, tu es venue au bon endroit, s’esclaffa-t-il. On fait dans l’ancien, ici. Tu as un nom ? Ou est-ce que je te donne le dossier des disparitions d’enfants pour cette période ?.

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— Je n’ai qu’un prénom : Alice. Alors, mieux vaut que je prenne tout le dossier. — Alice Irving, déclara Geoff à voix basse, en fouillant sa mémoire. Le bébé kidnappé dans un hôpital, c’est ça ? Ses connaissances et ses souvenirs des faits-divers passés étaient légendaires. Kate hocha la tête. — Une famille de militaires, reprit Geoff. Basée dans le Hampshire. À Aldershot, je crois. Ou alors Basingstoke ? Ils ont soupçonné la mère, si ma mémoire est bonne. — La mère, vraiment ? répéta Kate, les battements de son cœur s’accélérant à cette idée. Eh bien, je prendrai son dossier aussi, s’il te plaît. De retour à l’étage, elle ouvrit l’épaisse enveloppe en compagnie de Joe.

Joe afficha un air sceptique en dépliant avec soin le premier papier du dossier. — Pourquoi recherchez-vous la mère d’un bébé qui aurait disparu il y a entre vingt et quarante ans ? demanda-t-il, le front plissé. — Parce que je veux découvrir ce qu’il s’est passé, Joe. On appelle ça un reportage d’investigation ou un portrait. L’info ne concerne pas seulement les acteurs de feuilletons ou les politiciens. Ici, tous les éléments d’une bonne histoire sont réunis. Je le sens dans mes tripes. Joe fit la grimace. — C’est une expression, mon chou. Rien de sale là-dedans. Il prit un air mortifié et Kate éprouva une pointe de culpabilité. Sa mutation avait commencé, elle était en train de se transformer en dinosaure.

Elle voyait bien qu’il était déçu. En intégrant le Post, il s’était sans doute imaginé qu’il participerait à une enquête qui révélerait une conspiration internationale. — Allez, ça va être amusant, s’entendit-elle ajouter, comme si elle s’adressait à un enfant récalcitrant. Pourquoi tout doit-il être amusant pour être important aujourd’hui ? — Nous recherchons des bébés qui ont disparu sans laisser de traces, reprit-elle. Un contact m’a suggéré trois possibilités, mais nous n’avons qu’une période de plusieurs années et un nom. Elle soupira devant la moue dépitée de Joe. — Tu t’occupes d’Alice Irving, alors. Nous cherchons des indices sur les allées et venues de sa mère, Angela Irving. Et voilà, je parle comme un flic.

Il faut que nous la retrouvions, qu’on sache où elle est aujourd’hui, et il pourrait y avoir des pistes dans les articles de l’époque, poursuivit-elle. — Des pistes ? — Des indices, Joe. Comme le nom des membres de la famille, d’anciennes adresses, des lieux de travail. On peut retourner sur place, interroger ces personnes, et demander où elle a déménagé. Elle a pu garder le contact avec elles. Tu comprends ? Joe acquiesça d’un air morose. Pas de mots-clés ni de moteur de recherche. Il semblait perdu. — OK, et si tu cherchais son acte de naissance et son certificat de mariage sur Internet pour commencer ? proposa Kate. Cette perspective sembla plaire davantage à Joe. — Plus nous aurons d’infos sur elle – le deuxième prénom, sa date de naissance, etc.

plus nous aurons de chances de la retrouver aujourd’hui. Commence par son mariage, ce sera plus facile. Grâce aux coupures de presse, nous connaissons le nom de son mari – Nick, sans doute le diminutif de Nicholas, Irving – et le prénom d’Angela. Il est écrit ici qu’ils avaient déjà un fils de deux ans lorsque Alice a été enlevée, ils se sont sans doute mariés un an avant sa naissance. Recherche les Irving qui se sont mariés en 1967 – c’est classé par ordre alphabétique – et remonte aux années soixante puis aux années soixante-dix si tu ne trouves rien. Le registre des mariages nous fournira le nom de jeune fille d’Angela, ensuite tu pourras chercher ses parents et ses frères et sœurs. OK ? Il la dévisagea d’un œil inquiet et exorbité sans rien noter de ce qu’elle lui expliquait. — Prends des notes, Joe. Les journalistes prennent des notes. C’est la première règle d’or.

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