vendredi 30 novembre 2018

Telecharger Justice pour le juge Renaud : Victime du gang des lyonnais ? pdf de Francis Renaud


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Son père était le juge Renaud. Surnommé Le Shérif" à Lyon. Face à lui, les truands n'en menaient pas large. Il y laissa la vie, abattu de nuit au cours d'un guet-apens. Voilà plus de trente ans qu'on s'hypnotise sur des détails concernant le juge Renaud, sa personnalité hors norme, ses méthodes non orthodoxes et sa vie privée dans le genre libre. On a également souligné, de façon récurrente, qu'il s'acharnait sur ce fameux "gang des Lyonnais", cherchant à l'inculper, à tort, disait-on, pour une série de hold-up qu'il n'avait pas commis, et plus particulièrement celui de la poste de Strasbourg, casse du siècle à l'époque. Aujourd'hui, non seulement ces hold-up sont clairement revendiqués par ce même gang des Lyonnais, mais ils lui ont valu la gloire médiatique alors que le cinéma a mis à l'écran sa saga "romanesque". Il n'en fallait pas plus à Francis Renaud pour relancer ce projet de toujours qui lui tient tant à coeur : rétablir la mémoire de son père. Dans un style mordant et touchant à la fois, il nous livre ce récit chronologique illustré de souvenirs personnels, où l'affaire est saupoudrée, mais où le fil conducteur est réellement la relation entre son père et lui, et règle au passage ses comptes avec certaines fausses valeurs qui ne font qu'ajouter l'indécence à l'injustice.".

Elle avait appris à ses dépens que les gens se fichaient des squelettes anonymes. — Non, je n’ai rien vu. Il y avait des bouts de papier. Comme des confettis, d’après mon patron. Je ne pouvais plus regarder après avoir touché le premier petit os. — Ça a dû être terrible pour vous, compatit Kate en prenant sa tasse de thé pour consulter d’un œil discret sa montre. Comment allez-vous rentrer chez vous ? Je peux vous payer un taxi. Peter secoua la tête et se leva. — Merci. Je préfère marcher. Pour me changer les idées. Sur le chemin du retour au bureau, après avoir vérifié l’orthographe du nom de famille de Peter et réglé la note, elle se demanda si elle allait publier cette histoire. Il allait falloir prendre des gants pour la vendre à la rédaction.

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pour l’instant – rien qu’un cadavre et un ouvrier en pleurs. Elle rédigerait l’article et le soumettrait à Terry. On verrait bien. L’article parut – dans les dernières pages, tout en bas – le samedi suivant. Kate avait réussi à pondre cinq cents mots à partir des seuls faits bruts, renforçant le témoignage poignant de Peter d’une peinture colorée de Howard Street et d’une citation anodine des forces de police qui « poursuivaient l’enquête ». Elle avait conclu avec une question obsédante afin d’impliquer le lecteur. Le correcteur l’avait déplacée pour en faire l’accroche : « QUI EST LE BÉBÉ DU CHANTIER ? » Cependant, Kate n’était pas satisfaite. Selon elle, une question en guise de titre était un aveu d’échec. S’interroger signifiait qu’on n’avait pas décortiqué les faits. Elle était convaincue qu’il restait beaucoup à découvrir.

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café avec Louise avant de rentrer à la maison. Mais elle avait attrapé le journal et le feuilletait en attendant la fin de l’essorage de la machine à laver. Elle voulait remplir le sèche-linge avant de sortir. Elle ne lisait pas vraiment, elle se contentait de regarder les photos. Le mot « BÉBÉ » l’arrêta dans son élan. « QUI EST LE BÉBÉ DU CHANTIER ? » interrogeait le gros titre. Elle lut l’article, des picotements lui parcourant la peau. Le corps d’un bébé avait été retrouvé. Le terme « retrouvé » lui fit pousser un cri. Nick accourut aussitôt. — Angie, qu’y a-t-il ? Que s’est-il passé ? s’inquiéta-t-il. Elle était incapable de prononcer la moindre parole. Elle lui colla le journal sous le nez en désignant le gros titre. Il lut la phrase en question. Angela vit alors la lassitude se peindre sur son visage.

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Angie, chérie, ça ne signifie rien. Tu le sais, n’est-ce pas ? Ce n’est pas la première fois, on a déjà connu ça. Elle refusait de croiser son regard et continuait de relire l’article en mémorisant chaque mot. — Mais c’est juste après son anniversaire. C’est peut-être un signe, insista-t-elle. — Angie, reprit-il, d’une voix plus forte cette fois. Tu vas encore souffrir si tu te berces d’illusions. Ça va te rendre malade, comme avant. Elle acquiesça. En 1999, un corps avait été découvert dans le Staffordshire et elle s’était convaincue qu’il s’agissait d’Alice. Elle l’avait senti au plus profond d’elle-même. Pourtant non. C’était un garçon – l’enfant d’une pauvre femme misérable qui considérait qu’étouffer ses bébés était un moyen de contraception. On avait retrouvé deux autres corps dans le congélateur.

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Et ce matin, j’ai trouvé un nouvel article dans ma boîte de réception : « QUI EST LE BÉBÉ DU CHANTIER ? » Une journaliste a fureté, donné de l’importance à l’incident, interrogé le pauvre bougre qui a découvert le corps. Et consulté la police. La police. Je sens les battements affolés de mon cœur faire vibrer mes doigts sur le clavier. À qui d’autre va-t-elle parler ? J’écris son nom – Kate Waters – sur un bloc de papier que je garde près de mon ordinateur et je relis encore l’article. Lorsque le téléphone sonne, je laisse le répondeur faire son office. J’entends Jude débiter son message, sa voix résonne dans la cage d’escalier, comme si elle se trouvait dans la maison. Comme si nous étions de retour dans Howard Street et qu’elle me criait de me préparer pour l’école. Je me doutais que ma mère appellerait aujourd’hui. C’est mon anniversaire. Une des journées où elle prend et donne.

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nouvelles depuis que nous nous reparlons. Nos grandes retrouvailles ne remontent qu’à deux ans, et notre relation ressemble à celle de cousines éloignées qui se cherchent des sujets de conversation. « Tu te souviens de cette horrible salle de bains chez ta grand-mère ? » dira Jude et j’enchérirai : « Oui, quelle chance que le vert avocat soit passé de mode ! » Et nous rirons avec, pour quelques minutes au moins, l’impression d’être proches. Mais ce jeu du « Tu te souviens ? » ne dure jamais. Trop de ces souvenirs sont tabous. Par conséquent, nous ne nous téléphonons que pour les anniversaires et pour Noël. Cette routine nous permet de rester en contact grâce au calendrier, et de laisser les émotions de côté.

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Il s’avère que je me suis passée d’une mère pendant si longtemps que j’ai découvert que je n’en avais pas besoin, et je suis sûre que Jude ressent la même chose à mon égard. C’est bizarre, aucune de mes relations ne ressemble à celles des autres. Ma mère est comme ma cousine, mon mari est comme mon père, et mon bébé… Bon, il n’y a pas de bébé. Je ne peux pas me permettre de penser à ça maintenant. Arrête ! Aujourd’hui, le son de la voix de ma mère me fait tressaillir. J’attends qu’elle ait terminé pour descendre écouter le message. — Emma, c’est Jude, commence-t-elle. Elle ne dit jamais maman. Elle m’a obligée à l’appeler Jude quand j’ai eu dix ans. « Maman fait tellement vieux, Em. C’est bien plus adulte pour toi de m’appeler Jude, de toute façon. » Je n’aimais pas ça. C’était comme si elle avait honte que je sois sa fille, mais je lui ai obéi. Pour lui faire plaisir.

Heu… Tu es là ? demande la voix de ma mère. Décroche si tu es là. Bon, d’accord. Je téléphonais juste pour te souhaiter un joyeux anniversaire et voir comment ça allait. Heu, il faut que je te parle, Em. Rappelle-moi, s’il te plaît. Il faut que je te parle. Je m’écroule sur une chaise. Elle a dû lire les articles. Que sait-elle ? je me demande presque machinalement. Cette question me torture depuis des années. Je réécoute le message, au cas où j’aurais mal entendu. Mais je ne me suis pas trompée. Sa voix est teintée du même tremblement que quand elle me cherche. Tu es là ? Le suis-je ? Suis-je là ? Je reste assise sans bouger, les paupières closes, respirant profondément, essayant de me vider l’esprit. Lorsque j’ouvre les yeux, le voyant lumineux du répondeur clignote toujours. Comme pour me dire qu’il sait.

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Tout à coup, le téléphone s’anime, la sonnerie emplit l’entrée, et je bondis de la chaise comme pour détaler. Mais je décroche le combiné. — Emma, c’est moi, dit Jude. Où étais-tu ? J’ai essayé de te joindre… — Désolée, je travaillais. — Le jour de ton anniversaire ? Je croyais que Paul t’aurait emmenée déjeuner en ville. Est-ce qu’il a oublié ? — Il doit travailler ce week-end, mais nous sortons fêter ça ce soir. — Bien. Bon, désolée, je n’ai pas envoyé de carte. J’ai oublié de la poster. Elle est là, sur le bureau. J’oublierais ma tête si elle n’était pas accrochée… Enfin bref, comment vas-tu ? Je ne réponds pas tout de suite, déstabilisée par ces bavardages.

Alors elle commencera à poser des questions. Quand j’étais ado, elle me mettait au lit avec une bouillotte – son remède miracle contre tous les maux qui m’affligeaient – en me disant : « Tu te mets encore dans tous tes états, Emma. Dors et les choses s’arrangeront. » Mais bien entendu, elles ne s’arrangeaient pas. Subir mes sautes d’humeur était horrible pour elle, mais elle prétendait que c’était le lot des mères d’adolescentes. « Les hormones. C’est comme ça quand on grandit », affirmait-elle. Au début. Mais l’excuse s’est vite éculée. Et la patience n’a jamais été une de ses vertus. J’ai arrêté de pleurer quand elle a cessé de réagir. L’amour vache, selon elle. Ça n’a rien résolu, pour aucune d’entre nous. À la place, je me suis mise à hurler et à casser des choses. Jusqu’à ce qu’elle me fiche dehors. J’essaie de ne pas lui en vouloir. Plus maintenant. J’aurais fait pareil si ç’avait été moi la mère. Mais à l’époque…

On frappe à la porte, Jude, dis-je tout à coup en toquant sur la table pour appuyer mon mensonge. Désolée, je te rappelle plus tard. — Oh, Emma. — J’attends un colis, dis-je en désespoir de cause, m’enfonçant dans mon mensonge. — Très bien, vas-y. Je rappellerai. Je repose le téléphone, j’ai la tête qui tourne tant je suis soulagée. Je sais pourtant que je n’ai fait que repousser l’inévitable. Le téléphone sonne à nouveau cinq minutes plus tard et l’espace d’une fraction de seconde, j’envisage de ne pas décrocher. Mais il le faut. Elle n’arrêtera pas d’appeler jusqu’à ce que je réponde. — Et si tu venais me voir ? lance Jude comme si la conversation n’avait pas été interrompue.

appartement et ça fait des mois que nous ne nous sommes pas retrouvées toutes les deux. Je réagis au quart de tour : honte et culpabilité – les jumelles catholiques, et ma réponse conditionnée à la riposte passive-agressive de ma mère. — C’est un peu difficile en ce moment. J’ai ce livre à boucler dans les temps… — Bon, si tu es occupée. J’imagine que tu as des priorités. — Ce n’est pas juste ! dis-je. Bien sûr que mon travail est important, mais toi aussi. — C’est ça, fait-elle. Mais pas assez pour que tu passes du temps avec moi. Peu importe. Il y a un nouveau feuilleton dominical à la radio. Je ne m’ennuierai pas. — Je vais venir. Je vais venir, dis-je – l’adolescente boudeuse en moi refait surface.

Formidable ! s’écrie Jude. Je te préparerai un repas d’anniversaire demain midi. Est-ce que Paul t’accompagnera ? Il est le bienvenu, évidemment, mais ça pourrait être agréable de n’être que toutes les deux. En silence, j’enrage pour Paul, qui de toute façon ne voudrait pas y aller. Il fait de son mieux pour apprécier Jude, mais il a du mal. « J’admire l’esprit de ta mère, a-t-il dit après l’avoir rencontrée la première fois, lors d’un déjeuner à Covent Garden par un dimanche caniculaire. Mais elle aime être la personne la plus intelligente de la bande, non ? » Sa petite revanche sur elle est de l’appeler Judith. Elle déteste ce prénom. — En fait, Paul participe à une journée portes ouvertes demain, donc il n’y aura que moi, dis-je.

plaque électrique et la posa sur l’égouttoir, en attendant de la faire réchauffer quand Emma serait arrivée. Elle alla se poster devant la fenêtre du salon pour observer la rue, encore une fois. Elle tournait en rond, nerveuse et agitée. Elle n’avait pas mesuré combien elle était impatiente de revoir son unique enfant, aussi revêche soit-elle. Six mois au moins, peut-être neuf, s’étaient écoulés depuis leur dernière rencontre. Pourquoi diable s’en souciait-elle ? À l’évidence, Emma, pour sa part, s’en fichait. Depuis l’instant où elle avait ramené Emma à la maison, elle avait œuvré farouchement pour nouer avec sa fille un lien à l’opposé de celui qu’elle avait partagé avec sa propre mère. Elle s’était positionnée en grande sœur, avait traité Emma comme une adulte et pas comme une enfant. Mais ses belles intentions lui avaient explosé à la figure.

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